No, son desta dio infame.
Sveglia come un dubbio.
Nella notte.
Sogno.
Fino a quando non verrò svegliata dalla paura o dalla morte.
Sogno!
Ma poi in fin dei conti a volte non troppo,
quel tanto che basta per vivere e sperare e amare e crescere e dare vita,
per come posso,
a tutto quello che posso sognare.
Il punto è che a furia di sognare ci si risveglia bambini
con la stessa voglia di crederci nelle cose che ami
nelle cose che conosci
nelle cose che davvero ti appartengono,
che spesso non sono come quelle che desideri,
assomigliano di più a quelle che vedi appena nato,
e poi incontri di nuovo mentre giochi,
trascuri mentre ti innamori
e dimentichi quando ti credi adulto.
(salvo poi invocarle mentre invecchi,
rimpiangerle mentre muori,
cantarle mentre ti addormenti.)
Sono le strade della tua città,
le finestre da cui osservavi il mondo,
i libri che amavi,
l'alito caldo delle persone care,
gli odori della cucina di casa tua.
Qualcosa di semplice,
essenziale,
ci dovrà pur essere.
Qualcosa da cui nessuna delle mille partenze può dividerti.
Qualcosa a cui si torna sempre.
Come questa notte,
dove mi domando se sogno
e mi rispondo che no, sono sveglia,
ma se sono ancora qui a farmi certe domande forse non mi sono mai svegliata
e forse non lo farò mai,
e forse, non mi interessa farlo.
Sogno?
No, Si
chi se ne frega...
Alle volte, questa volta per esempio, ho la certezza che mi ha dato di più girare
avanti e indietro per le vie della mia città che prendere treni e aerei
forzarmi al volo per amare l'atterraggio
gustare la partenza per desiderare soltanto il ritorno.
Alle volte penso che sognare sia soltanto un verbo poco fantasioso
che ci aiuta ad accogliere il vento
ci insegna a cavalcarlo
a lasciarci accarezzare da lui
a farci amare da lui
quanto noi lo amiamo.
Al vento, alla mia città, ai viaggi insensati e all'inesattezza di questa veglia notturna
dedico quest'alba...
se ne sente già l'odore
lo conosco bene
sa di casa
di mare
e di me.
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